O Arrudas desemboca no Mar Báltico - Segunda Parte,Capítulo 4

O Clube de xadrez

O Clube fica na Curitiba, esquina com Carijós, no décimo terceiro andar. Como o alvará também permite jogos de cartas, quem é viciado em xadrez, assim que sai do elevador, vira à direita; quem vai jogar baralho vira à esquerda. A entrada dá para um amplo salão, cheio de mesas, com uma pequena sacada.

É o único clube da cidade. A elite enxadrística mineira está ali: Eugênio German, que participou da Olimpíada de Helsinque em 1952 e que tem norma de Mestre Internacional; Marcio Miranda, Jarbas Ladeira, Ruillon e os irmãos Entin: Isac e Boris. O primeiro conhecido como Isaquentinho. E o Cotta, naturalmente, vulgo Tampinha. Eu frequentava o clube para jogar relâmpago com um colega de Estadual, o Ronaldo. De vez em quando, participava de um lance do mestre, ou de um campeonato colegial.

O xadrez relâmpago, ou ping-pong, é disputado com um tempo de cinco minutos para cada jogador. O relógio de xadrez é composto por dois relógios independentes, montados numa caixa comprida, no formato de um tijolo. Cada um desses relógios tem um pino na parte de cima da caixa. O pino levantado indica que o tempo de quem tem a vez está correndo. Depois de fazer sua jogado, o jogador bate no pino, que se abaixa e para o seu relógio. Automaticamente, o pino do outro relógio se levanta e assim sucessivamente.

Cada mostrador tem uma bandeirinha vermelha móvel, bem na parte de cima - a seta. Ela é levantada pelo ponteiro de minutos. No exato momento em que a hora termina, o ponteiro ultrapassa a bandeirinha, que, sem apoio, cai. É o fim da partida.

A primeira solenidade é o acerto dos relógios. Um dos jogadores coloca cinco para as dez, nos dois mostradores e apresenta o relógio para o outro conferir. As mãos são apertadas, ambos se desejam boa sorte e o duelo começa. O grito de “a seta caiu” significa a derrota, não importa a posição que esteja no tabuleiro. O Ping é a coreografia perfeita para o Bolero de Ravel, o ritmo marcado pelo ruído seco dos tapas na caixa do relógio. A porrada ajuda a intimidar o adversário e favorece a caída da seta. O cabelo dos jogadores vai se eriçando; o cigarro derrama cinza por todo o tabuleiro e as caretas de dor ou de alegria ilustram o desenrolar da partida.

Numa partida de campeonato, o ritmo é menos frenético, um adágio lento. Os gestos são mais largos e demorados. Para se colocar um cavalo numa casa forte, o movimento próprio é o de atarraxar. Uma ou duas atarraxadas são suficientes para sublinhar a importância da casa conquistada.  Steinitz disse: - quando eu coloco um cavalo em 6R, posso ir para casa, porque o resto da partida se joga sozinho! As peças são tomadas com um movimento de varrer, em que a base de uma bate na base da outra. Imediatamente, as duas são agarradas e levadas juntas para fora do tabuleiro. As vítimas ficam amontoadas na borda da mesa, de preferência cada peça branca ao lado da peça negra equivalente. Isso facilita o trabalho do sapo, que, com uma olhada, já sabe quem está ganhando. Ou pensa que sabe.

As torres se movem na primeira fila empurradas pela lateral do dedo indicador, que alisa carinhosamente o tabuleiro, prolongando o suspense. Tarrasch dizia: - quando estiver em dúvida sobre qual torre colocar em uma coluna, se a da dama ou a do rei, analise criteriosamente a posição, veja qual é a jogada mais lógica e faça a outra! Os bispos percorrem sua diagonal com um movimento acelerado, freando em cima da casa ocupada. São peças de longo alcance, morteiros que podem atingir o outro lado do tabuleiro. Os cavalos devem saltar graciosamente, provocando a infantaria inimiga. Os meus costumam ficar com o focinho virado para trás, para oferecer a menor área possível à visão do inimigo. Tudo isso, para ser executado com perfeição, exige peças do modelo Stauton.

A dama adversária é tomada com um movimento de agarrar, em que os cinco dedos se fecham sobre a rainha, escondendo-a. Eu tentava inutilmente copiar o movimento dos grandes jogadores, treinando o modo certo de rodar o peão, preso pela pinça do polegar e do indicador. A base larga, com a sacudida inicial, deve fazer um giro de 180 graus, para, depois de outro impulso, completar a volta. Todas as peças vêm com um peso de chumbo na base. Como a base do peão é bem larga, em relação à sua cabeça, a rotação gera um grande momento angular, que pode determinar a fuga do peão pela tangente. O final da trajetória pode ser o outro jogador, ou, o que é pior ainda, em cima do tabuleiro. É um movimento de grande responsabilidade, que poucos dominam.

Dicas de viagem - Paris

Paris tem um excelente sistema de metrô, que cobre todas as áreas relevantes para o turista. É rápido e barato. Outro boa pedida é o Batobus, um passeio de barco pelo Sena, com 9 paradas. Com o bilhete dá para descer e subir à vontade nos pontos de interesse. Você pode começar, por exemplo, pela Torre Eiffel. Subir até o topo, comer no restaurante ou no bistrô, tirar muitas fotos e embarcar no próximo barco.

A próxima parada é o Cais D'Orsay, bem em frente ao museu D'Orsay. Outra visita obrigatória. Essa merece no mínimo a metade do dia, senão o dia todo. Adiante, SainGermain de Prés, Uma boa pedida para uma caminhada pelo bairro. Depois, a Notre-Damme. Obrigatória, é claro.. Antes de o barco retornar, o Jardin des Plantes, para os amantes da natureza.

Depois, o Hotel de Ville e o Louvre. O Louvre é visita de um dia, no mínimo. Nos Champs-Elysées, outra caminhada, que pode ir até o Arco do Triunfo ou, na direção da Praça da Concórdia, até a Galeria Lafayete. Não recomendo comprar o bilhete de dois dias. O melhor é escolher umas duas ou três paradas previamente, almoçar pelo caminho e aproveitar para conhecer alguns pontos e tirar algumas fotos.

Os ônibus também são rápidos e baratos.De onde eu fiquei, até o Arco do Triunfo, pela linha 31, eram uns 15 minutos. O problema é que os motoristas não curtem dar informações em inglês e meu francês é rudimentar. Nesses casos, o melhor é começar com o francês que se tem e esperar que ele mesmo passe para o inglês. 

O Arrudas desemboca no Mar Báltico - segunda parte, terceiro capítulo

A cola

“ Quem não cola, não sai da escola”. É mais justo inverter a frase e dizer: quem saiu do Estadual, já colou. As exceções são as de sempre e servem para confirmar a regra: os dois ou três CDFs que havia em cada sala. Esses não colavam porque não precisavam. Havia ainda os objetores de consciência, que diziam:

- Quem passa colando irá fracassar mais tarde, quando precisar mostrar seu conhecimento, porque não aprendeu nada – só faltava acrescentarem – foi mamãe quem disse.

Eu sei que isso não é verdade por experiência própria. O conhecimento que fica é aquele básico, que foi sendo acessado e indexado pelo uso. Quando for necessário um conhecimento mais aprofundado, basta saber onde procurar. Ou então usar o método de convergência rápida - perguntar para quem sabe. Além disso, como diriam os pedagogos modernos: a cola também é um momento de aprendizagem.  Seria mais legal se os objetores dissessem que não se deve colar porque é feio, é pecado, Deus castiga, ou qualquer coisa no estilo.  Mas, em geral, a maioria colava. Embora a maioria também achasse que não era certo fazê-lo.

A modalidade básica era consultar o livro ou o caderno debaixo da carteira. Como o tampo encobria a visão do professor, sempre havia a possibilidade de fechá-los com um rápido movimento. Depois era preciso morrer negando. A melhor colocação para essa prática era na fila imediatamente em frente ao tablado, junto a janela. As manobras anti-cola do professor eram igualmente simples: caminhar de lá para cá, em frente ao quadro negro, ou ficar parado no fundo da sala. Os mais sádicos preferiam deixar o aluno iniciar a consulta, esperar que esse se empolgasse e depois surgir de surpresa, atrás da carteira. Mas só os amadores caiam nessa.

Para os iniciantes, a cola em papel, passada pelo colega de trás era mais garantida. Ela podia ser colocada no meio das folhas de papel almaço e consultada com calma. O sopro também era bastante efetivo, mas tinha um alcance limitado. Servia mais para lembrar um nome, na prova de história, ou dar o resultado de um problema, na prova de matemática.

O que garantia o resultado era a cara de pau, o olhar perfeitamente inocente, perdido no ar. Quando o colador surpreendia o professor encarando-o, sempre funcionava dar um sorriso cúmplice, como se estivesse curtindo a prova ou acabado de descobrir a pegadinha.

Há muitas lendas sobre o professor que ficava lendo o jornal e fazia um furo de cigarro para poder flagrar os alunos. Os óculos escuros espelhados eram  mais efetivos e não comprometiam a dignidade do mestre. Eram usados pelo nosso professor de Ciências e o resultado era intimidador.

O verdadeiro profissional, levava a cola pronta. Diga-se de passagem, que sempre que alguém mencionava a palavra cola, era corrigido: cola não, lembrete para a prova. A televisão era a forma mais elaborada dessa arte. Numa caixa de fósforos, sobre dois paus atravessados de lado a lado, era colocada uma tira de papel movida manualmente. O modelo mais sofisticado envolvia uma propulsão automática, à base de gominha, mas eu nunca consegui o segredo de sua fabricação.

Em compensação, desenvolvi um modelo próprio, com tiras bem finas e compridas. Elas eram dobradas ao meio, no sentido do comprimento e depois mais uma vez ficando em formato de seta, como quem vai fazer um avião de papel. Dava um pouco de trabalho, mas era possível folheá-lo, com se fosse um pequeno livro.

No último ano eu simplesmente trocava de prova com um colega, ou então fazia a cola sincronizada. Cada vez que o professor passava pela minha fileira e me dava as costas, eu consultava o lembrete. Quando as coisas estavam apertadas, nós fazíamos uma junta de alunos, que ficava lá embaixo, mandávamos a prova para fora da sala, e depois recebíamos as provas já feitas. Uma dessas, que ficou na história, foi numa prova de matemática. A professora, desesperada, não deixava ninguém entrar na sala. Colocamos o maço dentro da capa de um disco e pedimos para um aluno de outra sala que fosse devolvê-lo. Funcionou.

De qualquer maneira, a minha carreira se deve muito mais ao acaso do que a uma verdadeira vocação. O professor de latim era o Sardinha: Latim é língua morta e Sardinha é peixe fresco. Eu detestava aquelas declinações e estava sem média na matéria. Rosa, rosa, rosae ... e acabou o meu latim. Pedi a um colega que já havia entregue a prova, que me passasse a sua televisão. Minha cara deveria ser de culpado e eu me distraí consultando o lembrete. Tomei um susto quando o professor me chamou e pediu que trocasse de carteira. Poderia ter me dado um zero, com direito à suspensão. Saiu barato. Joguei  a televisão para debaixo da carteira, mudei de lugar e voltei a suar com as declinações. Me ferrei, é claro. Aquele foi um momento crítico:se houvesse sido punido, não teria continuado a colar. Daí para a frente, aprendi a dominar os nervos e fui me aprimorando na arte.

O Engavetador

Prezados leitores de A Província de Minas, todos os domingos, a partir de hoje, teremos neste espaço uma crônica de Jota Cê. Conhecido como o Quixote das letras mineiras, ele aqui estará, quebrando as lanças de sua irreverência contra os moinhos de vento do nosso cotidiano.

O engavetador

Jota Cê

            “O tempo ruge!” E nos devora também, acrescenta este escriba. Tudo começou com uma intimação do Leão. Não se assustem, não era  um devorador de cristãos, como aqueles do Coliseu. Ou melhor, podem se assustar, porque era uma fera mais voraz ainda, o Leão da Receita.

            O funcionário que me atendeu, muito solícito, me fez sentar numa cadeira em frente à sua mesa e de repente me mandou de volta àquele tempo mágico da infância:

            - E aí Cobra, o que é que manda?

            Antes de prosseguir sou obrigado, amável leitor, a compartilhar um terrível segredo com vocês. Não, as minhas declarações estão perfeitamente em ordem, mas o Jota Cê que assina esta crônica, na vida civil, atende pelo nome de Júlio Cobra.

-          Andorinha!

Era ele mesmo, o Isidoro. Na quarta série do ginásio ele ganhou dez centímetros de altura e um vasto bigode, que carregava quase envergado. Só encontrei um apêndice capilar à sua altura, muito mais tarde, quando fiz meus primeiros contatos com Nietzsche.

A professora de matemática, a Vaca Holandesa, como era chamada, se assustou com aquela aberração, no meio de um bando de adolescentes imberbes.

-          O que é isto no seu rosto, menino?

- Ele engoliu uma andorinha, professora, e ficou com as asas de fora (eu sempre chuto de primeira) - daí em diante ele se tornou o Andorinha.

O que há num nome? Um Andorinha apenas fez voltar a aurora da minha vida, a minha infância querida, que os anos não trazem mais... Éramos inseparáveis em tudo - vizinhos de quintal, fizemos o primário na mesma sala. Adeptos da escola peripatética, aproveitávamos a caminhada de volta para longas discussões literárias.

Seu pai sempre nos esperava à  saída do Instituto de Educação. Ele ia atrás de nós, carregando as nossas pastas e dando uns grunhidos para chamar o filho, quando ele se desgarrava. Muitas vezes a literatura era deixada de lado, para que pudéssemos chutar uma tampinha, comprar um picolé, ou outra ocupação igualmente importante.  Uma de nossas febres literárias foi o gibi do Flecha Ligeira. Nesta época cada familiar ou amigo ganhou um nome de pele vermelha e o pai de Isidoro, com o seu andar pesado e bamboleante, só poderia ser Urso Velho.

Éramos garotos normais, de jogar bola, soltar papagaio e brincar de bolinha de gude. Era a paixão pela leitura que nos fazia inseparáveis. Líamos de tudo, inclusive as revistas de foto-novela da empregada, que eu surrupiava do esconderijo embaixo do colchão.

Numa daquelas caminhadas de volta da escola, Andorinha, que ainda era Isidoro, veio com a descoberta definitiva:

 - É muito fácil saber quem vai ficar com quem numa foto-novela. Esqueça a história. É só olhar para as fotos em close dos dois personagens. Se eles estiverem de perfil, um olhando direto para o outro, com aquele olhar de peixe morto, no final acabam juntos. Mas se um estiver de frente e o outro de perfil, então nada feito.

Fui conferir e era verdade. Ora o vilão estava de frente, com um sorriso maquiavélico, enquanto a mocinha, de perfil, fazia uma cara de pastel. Ora era a mocinha que olhava para nós, como se estivesse com dor de barriga, enquanto o vilão ficava de perfil, com cara de tesão recolhido. Os heróis sofriam o tempo todo, mas apareciam mais em close, de frente ou três quartos, sérios que nem criança cagada. Já os vilões eram mais divertidos e se davam bem a maior parte do tempo. Em compensação, tinham menos closes. Este foi o meu primeiro contato com a metalinguagem.

Mais tarde a paixão pela leitura virou paixão pela escrita. Eu publicava no mural da sala, no jornalzinho do grêmio, onde desse, aqueles textos impublicáveis, que até hoje me perseguem. Andorinha, que não era mais Isidoro, ia engavetando as suas obras. No máximo, as mostrava para mim. Eu era o escritor e ele o engavetador.

A vida nos separou, por um motivo qualquer, o tempo passou e Andorinha, que voltou a ser Isidoro,  não é mais aquele galã. O bigode já se foi há muito tempo. Quando foi buscar o meu processo no armário, reconheci nele os passos do Urso Velho. O talento literário, se não se perdeu, só se exercita nos despachos que profere.

- Não mudei muito - brinca, talvez percebendo a minha expressão. - Ainda sou um engavetador - abre a gaveta de sua mesa e me mostra a sua mais nova produção: uma pilha de processos.

- Este é o meu estoque regulador. Eu sou um funcionário movido à pilha: quando a pilha de processos está alta, eu acelero; quando está baixa eu freio e quando falta serviço, desengaveto o estoque – e concluiu com o seu programa de vida:

- Minha meta é viver até os 150, ou morrer tentando. Um terço de minha vida já foi para o saco. Agora só me restam uns cem anos pela frente, até entrar em equilíbrio térmico com o Universo.

- Ele não concluiu, amável leitor, mas eu me permito fazê-lo: o tempo mata e cedo ou tarde ele vai nos consumir - enquanto isso, vamos matando o tempo.

Carta para a redação

Na semana seguinte, a seção Carta dos leitores recebeu a seguinte correspondência:

Prezados senhores,

Muito interessante a crônica de estréia de Jota Cê, O engavetador. Gostaria de fazer alguns reparos. É claro que o material ficcional não admite correções factuais. Portanto, chamarei as minhas observações de contribuições críticas.

a) Não sei porque o autor insiste em se chamar Júlio Cobra, ignorando a sua certidão de nascimento, onde consta João Cobra. Mas não vamos crucificar mais um Jota Cê. Afinal o que há num nome?

b) Jota Cê nunca resistiu aos trocadilhos, às paródias, aos pastiches e a outras formas de humor baixo. Neste caso quis fazer verão com uma só andorinha. Registre-se, a bem da verdade, que a personagem do engavetador, calcada em pessoa ainda viva, tinha outro apelido, talvez menos literário: Escovinha. O fato é que, quando a Vaca Holandesa fez a fatídica pergunta, alguém (se não me falha a memória, foi o Barrão) comentou em voz baixa:  isto não é bigode, é escova de dente de empregada doméstica.

A Vaca tinha grandes olhos azuis, com aquela expressão triste de quem vai para o matadouro. Gerou um filho, o Bezerro, seu aluno predileto, que tinha o cabelo tão lambido que parecia sua cria. Barrão é um grande porco capado. O nosso só tinha em comum com a espécie, a pança bem socada;

c) os textos de Jota Cê eram realmente deprimentes. Infelizmente não se perderam. Há, nos meus arquivos implacáveis, material suficiente para reconstituir os primeiros passos de nosso Quixote;

d) quando fala em “algum motivo qualquer”, referindo-se às circunstâncias que nos separaram, ele consegue se superar em matéria de eufemismo. Na verdade, foram dez anos de clandestinidade e algumas prisões que nos afastaram. Foi “este motivo qualquer” que manteve os meus textos engavetados, enquanto o Quixote ia publicando suas choradeiras sentimentais e individualistas;

e) já no terreno propriamente estilístico, selecionei alguns dos adjetivos que o autor esparramou pelo texto - fera voraz, funcionário solícito, apêndice capilar, vasto bigode e adolescente imberbe, dentre outras pérolas. Aliás, louve-se o seu esforço em reviver estas expressões do tempo do onça;

f) por último, o Urso Velho leu a crônica e comentou:  eu sabia que aquele menino não ia dar boa coisa. O meu chefe está me olhando de banda e eu voltei a ser o que nunca fui, Andorinha. Agora, na repartição, só me chamam assim;

g) de qualquer maneira, foi muito proveitosa a leitura de sua crônica - descobri que o tempo passa e que a gente envelhece. Espantoso. Ainda bem que o autor resolveu ficar na crônica e desistiu dos contos e romances que publicava, sempre às suas custas e sempre com prejuízo. É melhor mesmo não tentar vôos literários mais altos, porque Deus não dá asa à Cobra. Desculpem, mas eu também chuto de primeira.

Marco Lisboa

O Arrudas desemboca no Mar Báltico - segunda parte

As salas de aula As salas do Estadual eram retangulares, na justa medida de cinco colunas de 6 carteiras. Cada carteira era um conjunto inteiriço, composto de uma cadeira, com assento dobrável, feito aquelas de cinema, e uma mesa, um tampo com um espaço em baixo, onde ficavam os livros e as colas. A parte de cima tinha uma ranhura onde se colocavam os lápis, e uma abertura redonda, supostamente destinada ao tinteiro, que servia para sumir rapidamente com os papeizinhos comprometedores, que às vezes circulavam pela sala. No fundo eram perfeitamente inocentes - alusões à cor da calcinha da professora, a uma colega que estava de paquete, coisas assim. Mesa e cadeira eram unidas por duas tiras de madeira laterais, que facilitavam o deslizamento sobre o chão de tacos. Uma carteira bem impulsionada podia atravessar a sala inteira, mas as alterações do padrão retangular eram raras. Um ou outro professor experimentava colocá-las em círculo, sempre com péssimos resultados pedagógicos.  Este número de trinta alunos por sala define a fronteira entre um ensino de qualidade, embora restrito, e um ensino de massa, de pouca qualidade. Trinta era o número máximo que um professor podia controlar, do alto do seu tablado. As escolas públicas eram frequentadas pela elite, que, democraticamente, passava por um exame de admissão. Alguns alunos mais carentes conseguiam passar por essa peneira. Eu era um típico representante da maioria, formada por alunos de classe média. Filho de professora, casada com funcionário público.  A elite preguiçosa ia para as escolas particulares, também conhecidas como boates ou PP – pagou, passou. No terceiro ano científico, ocupava sempre a última carteira da primeira fileira do lado da porta. Eu usava um caderno de capa dura, que era arremessado contra as costas da cadeira e servia para marcar o meu lugar. Ele assistia a quase todas as aulas, enquanto eu jogava xadrez, no salão do barbeiro. Um tabuleiro só, para toda escola. No canto esquerdo da sala, junto às janelas, havia um tablado, um quadrado onde ficavam a mesa e a cadeira do professor. Seus domínios compreendiam uma área de circulação em frente ao quadro e os corredores entre as filas de cadeira, por onde ele costumava transitar nos dias de prova. O nosso professor de Geografia da quarta série, Juscelino Betâmio Paraíso, fazia questão de realçar a diferença entre os dois níveis com seus sapatos 44 bico largo. Ele parava na quina do tablado, um meio pé para fora e depois escorregava com um ruído seco, que marcava o exato momento em que os saltos conseguiam se livrar da borda. Isso exigia a inclinação certa do corpo, não tão à frente que ele se estabacasse, e nem tão tímida que o deixasse engastalhado. A componente do peso na direção do movimento era exatamente igual à força de atrito estático. O suspense servia para sinalizar os pontos mais importantes da matéria. O material de geografia era uma caixa de lápis, borracha e um livro para colorir. As notas eram proporcionais à maestria em preencher as ilustrações. Uma das páginas trazia o sistema solar; uma bola gigantesca, o Sol, e outras nove, os planetas: Mercúrio, Vênus, Terra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano, Netuno e Plutão. Não esqueço um Sol em tons avermelhados, com gradações de preto, marrom, amarelo e laranja, cuspindo chamas, uma esfera quente e turbulenta. Obra de uma menina. Elas levavam lápis cera, algodão para passar em cima das raspas de lápis, papel de seda e outros acessórios. Nós não éramos páreo para elas.  Uma ficou famosa, gabada em todas as salas pelo professor: Hebe, a formiguinha. Ela tinha mesmo cara de formiguinha, o apelido não proveio de sua diligência. O resultado do método era um alto índice de retenção do conteúdo, a começar pelo nome do professor que persistiu, entre tantos outros, considerados ótimos mestres e que se perderam no anonimato. Finalmente, é bom ressaltar que, embora as portas ficassem sempre fechadas depois que o Professor entrava, as salas não eram um sistema fechado. Todas tinham uma fileira de janelas ocupando a parede exterior. A parte de baixo, de vidro, era fixa e de cima, opaca era provida de amplos basculantes. A posição dos basculantes era tal que obrigava o aluno a se levantar da cadeira, se quisesse jogar alguma coisa pela janela. Isso significava, no mínimo, um olhar de reprovação do professor, que costumava interromper a frase, à espera que o aluno se sentasse. As janelas ficavam a uns quatro metros do chão do pátio. Nos últimos anos do colégio, as turmas eram divididas em científico e clássico. Esse último abrigava alunos que fariam os vestibulares de Letras, Filosofia, Sociologia, História e outros cursos, com grande status intelectual e zero expectativa de retorno financeiro. Eram conhecidos como voadores, artistas ou fugidos da Matemática. Para compensar o sucesso que eles faziam com as garotas, havia o Latim. No meu último ano de Estadual, uma turma do clássico ficou pendurada na prova final. Foi montada uma operação de guerra. Um aluno, que estava matematicamente reprovado, foi fazer a prova. Em pouco tempo, desceu com as questões, que foram divididas e repassadas para uma junta, espalhada pelos bancos da parte inferior da régua. Outra equipe preencheu as várias folhas de papel almaço, previamente assinadas pelos candidatos à bomba, com uma letra mais ou menos similar. Terminadas as provas, elas foram enroladas, formando um cilindro que foi amarrado ao barbante lançado por uma das janelas. Um grande número de estudantes se reuniu na cantina, a borracha, de onde se podia ver a janela e ficou torcendo. O barbante tinha uma pedra amarrada, para dar estabilidade e marcar a altura exata em que um braço podia passar pelo basculante e alcançar o rolo. Em último caso, serviria para sumir com as provas comprometedoras, caindo com todo o aparato no pátio, fora da sala. As subidas e descidas da pedra, acompanhadas por ahs e hums, marcavam a maior ou menor vigilância do professor. Finalmente ela subiu aos arrancos e um braço rapidamente embolsou o rolo. A galera aplaudiu. Todos foram aprovados.

Johnie e Boneca

Esse conto é baseado nas cartas de amor de Einstein para Mileva. Esse trecho de  uma poesia de Fernando Pessoa foi o gatilho para publicar esse conto, que estava engavetado.

"Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas."

Johnnie e Boneca

Só seis alunos haviam se matriculado na Seção VI-A, Física e Matemática, da Politécnica. A relação estava afixada na entrada da sala, em ordem alfabética de sobrenome. O primeiro era Ehrat, eu vinha em seguida, depois Grossmann, seguido de Kollros. O último nome parecia sérvio e eu não tinha certeza de como  pronunciá-lo.

Ela entrou coxeando, em silêncio, e ficou nos olhando, com um ar severo. Quando comentei as minhas impressões de Mileva com Besso, fui cruel: coxa, gordinha e neurastênica. Eu nunca me engano em minhas primeiras impressões. Ela nunca soube desta conversa. Foi a minha primeira traição, a minha primeira mentira. No outro dia começou a loucura.

Lise, minha prima, ficou arrasada. A coitadinha me amava como um cachorrinho estabanado, que a todo instante tropeça no dono. Eu sentia sua falta, quando estava longe e me irritava com a sua adoração, quando estava ao seu lado. Sabia que ela me amaria de qualquer maneira, não importando o que eu fizesse.  Mileva era diferente, no início eu até pensei que poderíamos discutir Física de igual para igual.

Sempre fui fascinado pelos telhados vermelhos de Berna e recordo que, aquela noite, logo que saímos da aula, eles estavam grenás. Em breve, passariam pela cor daquele moscatel que era meu preferido, até se tornaram um corpo negro, opaco como fuligem. As silhuetas pontiagudas então se perderiam numa anônima massa escura.

As lâmpadas elétricas, que me lembravam os projetos frustrados de meu pai, felizmente haviam sido quebradas naquele trecho e o muro era baixo, fácil de ser pulado, mesmo para ela. A árvore era convidativa, o tronco inclinado e largo; o quintal estava deserto e a casa ao fundo parecia abandonada.

Depois de alguma resistência, os botões da blusa foram abertos um a um. Suspirou, quando a mão fez o primeiro contato. Era morno. Alguns beijos molhados e os dois pularam para fora. Os bicos eram rosa, muito pequenos; o branco se destacava contra a pele morena. A mão partiu em busca de novos territórios. A saia foi erguida e minha perna, entre as suas, garantiu a abertura de nova frente.

Depois de duas tentativas frustradas, mudei a abordagem.

- Como é que ela está? - minha mão estava por cima do vestido, pressionando o delta ambicionado.

- Ela quem? - pelo tom de sua voz, senti que a nova investida seria bem sucedida.

- A caixinha de veludo - Mileva gostou da imagem.

- Ela não tem nome?

- Boneca. A minha boneca - não sei de onde tirei esta!

- A boneca está com medo - é incrível como mulher adora estas criancices.

- Medo de quem?

- Dele.

- Ele não tem nome?

- Johnnie.

Endireitei o corpo e dei um pouco de espaço entre nós dois. A presa não ia fugir.

- Fale com ele - a minha mão precisou conduzir a sua. - Saboreei o susto que seus dedos denunciaram.

- Oi Johnnie - a pressão ainda era tímida. - Ela o tocava com os dedos esticados, sem segurá-lo.

E assim prosseguiu este diálogo a quatro, que terminou em gemidos e explosões, bem a tempo de escapar do guarda noturno.  Eu mal pude esconder o Johnnie, e tive que ocultar Mileva com o meu corpo. Ela conseguiu fechar alguns botões e descer a ampla saia sobre a confusão do campo de batalha. Ficou uma dúvida razoável na mente do representante da lei. Tivemos que deixar os nossos nomes, endereços e ocupações.

- Uma mulher estudante de Física! - nessa ele não acreditou.  A partir deste dia, em nossa correspondência, eu fui o Johnnie, e ela a Boneca. Antes de deixá-la na pensão, vieram as palavras inevitáveis:

- Eu te amo, Albert.

- Eu também te amo, Mileva.

O outono está chegando e eu passo horas andando pelo parque da Universidade de Princeton, procurando os vermelhos de Berna nas folhas caídas. As árvores estão perdendo seu verde escuro brilhante, bem diferentes das cores cansadas da Europa.

Já disse aos médicos que não quero fazer outra operação, sinto que o meu tempo está acabando. Pela primeira vez em minha vida, não tenho mais projetos. Meus pensamentos estão de volta àqueles anos em que era jovem e podia fazer qualquer coisa. A única pergunta que realmente importa agora é: será que fiz a escolha certa?

- Quem é mais importante para você? – Eu, ou a transformada de Lorentz?

Um dia eu não agüentei mais e disse a verdade. Ela adoeceu. Ou era isto, ou eu não teria desenvolvido a relatividade restrita. Valeu a pena? Por que eu estaria predestinado a ser Einstein e não Albert ou Johnnie?   Poderia ter levado uma vidinha burguesa, funcionário exemplar do Departamento de Patentes, pai amoroso de três crianças lindas. Poderia ter sido um violinista melhor, isso daria um toque de boemia.  A humanidade esperaria um pouco pela relatividade. Talvez não tivéssemos uma bomba atômica.

Não, não houve uma escolha. Eu sempre fui Einstein. Uma pedra que busca o seu lugar no Universo. Abandonado, eu caí em queda livre, rumo ao meu lugar natural. Sempre que penso em Mileva, não consigo fugir da analogia com a experiência de Rutherford: uma partícula alfa indo em direção ao núcleo de um átomo de ouro. No meu caso, a deflexão foi de 180 graus. Eu realmente odiei Mileva. Ela me deixou mais cínico, mais amargo. Casei-me com minha prima, cortejei a minha enteada, tornei-me Einstein. Um velho com a língua de fora, um ar bondoso e ao mesmo tempo desligado. Ascético e altruísta. Nada seria capaz de mudar está imagem, nem mesmo aquela carta que um dia escrevi, impondo as condições para voltarmos a viver na mesma casa.

“a) Você terá de se encarregar de que minha roupa esteja sempre em ordem, de que me sirvam três refeições diárias, de que meu quarto esteja sempre em ordem e de que ninguém mexa no meu escritório; b) Você deve renunciar a todo tipo de relações pessoais comigo, com exceção daquelas necessárias para a manutenção das aparências sociais. Não deve pedir que me sente com você em casa, que saia com você ou que a leve para viajar; c) Deve se comprometer explicitamente a observar os seguintes pontos: não deve esperar afeto de minha parte e não me reprovará por isso, deve responder imediatamente quando lhe dirigir a palavra e deve abandonar meu quarto ou meu escritório em seguida".

            Fui um tirano doméstico e um mau pai. Tive amantes ocasionais, e mulheres eternamente dedicadas a mim, que me endeusaram. Meu nome foi usado para justificar as piores políticas. Como cientista, mereço todas as estátuas e mais algumas. Valeu a pena?

 A luz do abajur     me incomoda, interponho a minha mão.  Nas suas costas vejo as veias saltadas e uma pele coberta de manchas senis. O quarto todo está escurecendo, os objetos vão perdendo o contorno e uma veia lateja em meu cérebro. Antes do fim, a minha mão enrugada se fecha sobre os seios mornos de Mileva.

O Arrudas desemboca no Mar Báltico - segunda parte, primeiro capítulo

O Uniforme do Colégio

Sou uma vítima das mudanças. Em algum momento, alguém enfiou a pata na minha coleção de maços de cigarros, que se “extraviou”. Os livros de Tarzan foram “doados” para a biblioteca da Fraternidade. Os cadernos de escola velhos, com minhas partidas de xadrez, também não duravam muito. E não foram tantas mudanças assim: Rua do Ouro, Rua Cônego Floriano, Avenida do Contorno, Rua Euclásio. Já outras tralhas, que se enquadravam em algum misterioso critério sentimental, eram carregadas de lá para cá. É incrível a faculdade que as mães têm de saberem o que é e o que não é importante para os seus pimpolhos. Pelo menos, a camisa do Estadual ainda está na gaveta do meu armário. Uma empregada, logo depois que eu saí da clandestinidade e voltei para Belogrado, fez o grande favor de lavá-la e a tinta das canetas esferográficas vagabundas não resistiu. Era a camisa do último ano, com as assinaturas da turma. Com dezessete anos, já havia crescido quase tudo que podia, mas a camisa é estreita, não me serve mais, eu encorpei.

Todo ano, minha tia comprava meus uniformes no Mundo Colegial, na Rua Rio de Janeiro. Era um compromisso que ela havia assumido, já que o salário de minha mãe sempre foi medíocre. Minha tia só teve um emprego em toda sua vida, um cargo obscuro no Tribunal Eleitoral, com um salário de marajá. Ela era a burra da família e teve que fazer um cursinho para passar no concurso. Em casa, ela se preparava para as provas decorando as apostilas. Dizem que ia para o banheiro cantando os textos: – “... os verbos formam o pretérito perfeito do subjuntivo juntando ...”. Fico imaginando como poderia ser essa ladainha. Minha mãe, que sempre foi considerada a intelectual, conseguiu se aposentar como diretora, com um salário de barnabé. Na minha família, se fizermos um gráfico dinheiro versus inteligência, teremos um ramo de hipérbole – uma coisa é inversamente proporcional à outra.

A camisa era branca, de mangas compridas, com um bolso e o escudo do Colégio costurado – um triângulo verde, com um C e um E estilizados. O resto do uniforme era sapatos pretos e calça. Para a Educação Física, o colégio pedia meias brancas, camiseta, quedes, calção e suporte atlético. Eu nem tinha pentelhos ainda e olhei com desconfiança para o tal suporte, a primeira vez que o vi. Ele era composto de uma cinta branca, elástica, com um protetor na frente, que espremia o saco e duas tiras verticais atrás, bem estreitas. Ainda bem que não aparecia debaixo dos calções folgados de ginástica.

As calças eram feitas de um pano cinza ralo, com braguilha de botão, bolsos, vinco e tudo o mais que se usava naqueles anos. Com o tempo, o bolso ia se abrindo nos cantos, e uma parte da coxa ficava aparecendo. Eram bolsos fundos onde cabiam com folga a caderneta da escola e a carteira de dinheiro. Uma vez, a empregada, cansada de cerzir os bolsos, resolveu costurar tudo. Era uma calça relativamente nova, eu ia usá-la no enterro da avó do Paulão. Era a norma, toda vez que íamos a um enterro de parente de colega, a turma ia uniformizada. A missa foi um saco, como sempre, e eu não consegui manter a pose, em pé, segurando o colecionador com a direita e a esquerda rente ao corpo. Coloquei o colecionador no banco da igreja e tentei descansar a mão direita no bolso. Foi aí que descobri que, graças ao engenho e a arte da empregada, estava literalmente sem ter onde enfiar as mãos. 

O cinzento acima dos joelhos ia ficando esverdeado, de tanto limpar o suor das mãos e lugar onde ficavam os joelhos se transformava numa colcha de retalhos, com cerzido em cima de cerzido. As casas da braguilha iam se rasgando nos cantos, os botões teimando em não fechar direito. Eu tinha que sentar com cuidado. Os sapatos resistiam como podiam, só iam ficando brancos nos bicos, de tanto chute. Os quedes eram os que terminavam o ano melhor. A camisa ia se puindo no colarinho, onde o suor misturado com a poeira do colégio em suspensão produzia uma coloração amarelada.

O colégio foi projetado por Niemayer, provavelmente inspirado na coleção Biblioteca das Moças, que publicava M Delly. Pollyana, provavelmente. O corpo da escola era uma régua T; a caixa de água, um giz; o auditório, um mata-borrão; a cantina, uma borracha - sutil como um trator.

O prédio principal, onde ficavam as salas de aula (a régua) se erguia sobre pilotis e era acessado através de uma rampa. Nos braços pequenos da régua ficavam a biblioteca e os laboratórios. A rampa tinha o comprimento, a largura e a inclinação cientificamente calculados para permitir que, após o toque do sinal, a tropa estourada conseguisse se escoar sem que ninguém caísse pelas laterais, que eram protegidas apenas por duas barras paralelas. Uma vez um aluno fez o percurso inverso, a cavalo, mas eu não presenciei a façanha.

O mais notável no colégio era o revestimento. Debaixo da régua, havia um piso de cimento com pequenos furinhos, que pareciam feitos a dedo, dispostos num padrão simétrico de linhas e colunas. O piso foi projetado para arrancar o joelho das calças, com um bocado de pele junto, ao primeiro tombo. Debaixo do último par de pilotis, ao lado do Diretório Estudantil, ficava o nosso campo de futebol. Ali disputávamos peladas com tampinhas de refrigerantes. Eram dois para cada lado – defesa e ataque. O coeficiente de atrito e as dimensões do campo eram perfeitos, não permitiam que a tampinha chegasse ao outro lado em excessiva velocidade. Os seus praticantes eram imediatamente reconhecidos pelos joelhos das calças.

Fora da régua, o terreno era coberto de terra, ideal para a prática de bolinha de gude, nos dias de sol e para o jogo de finca, quando chovia. A lama tinha a consistência exata, que permitia que a finca penetrasse com facilidade, mesmo nos arremessos a longa distância e uma tonalidade rara de tijolo, quase marrom. As linhas do jogo podiam ser traçadas com a maior nitidez, um sulco milimétrico, que era levantado com uma elasticidade de argila, sem desprender o torrão, quando fazíamos um subterrâneo. Dizem que, uma vez, depois de uma discussão, um estudante matou o outro, com uma finca arremessada diretamente no coração. Não sei se é verdade.

O pó que se levantava nos dias de sol era um pequeno inconveniente. Muito fino, não aparecia no uniforme, mas aderia na cutícula do polegar, onde a bolinha de gude se apoiava. Ela ia engrossando, se afastando, um eclipse ao contrário, que mostrava cada vez mais a meia lua.  Mesmo nos períodos de férias, quando a prática diária do jogo era menor, os dois polegares, vistos de cima, eram bem diferentes.

O mata-borrão era um auditório. Se a gente conseguisse esquecer que ele era a réplica de um mata-borrão, dava para apreciar as suas linhas. Acho que ainda tinha a minha caneta Parker 51, azul real lavável, quando entrei para o Estadual. Nas suas carteiras de madeira havia um sulco na parte de cima, para segurar os lápis e as canetas e um buraco redondo, que eu imagino que fosse para encaixar um tinteiro. Na verdade, ele servia para despachar rapidamente as colas e os papeizinhos que circulavam durante a aula, para a parte de baixo, onde ficavam guardados os cadernos e os livros. Como é que um cara, que se pretendia moderno, usa um mata-borrão no seu projeto? Dava para ver que, um dia,  a caneta esferográfica ia chegar. Para mim foi muita caretice mesmo.

A parte de baixo, que dava para o quarteirão onde ficava a praça de esportes era escorrida, coberta de grama esturricada, com alguns arbustos. O professor de desenho do primeiro ano gostava de usar as folhas de assa-peixe como modelo de vinhetas estilizadas. Fernando Pierucetti, o Mangabeira, que criou os símbolos dos times mineiros: o Galo, o Coelho, a Raposa,  o Leão, a Tartaruga, que eu não lembro se era o Metalusina ou o Siderúrgica, e outros. Era capaz de traçar um círculo perfeito no quadro, a mão livre. Depois fazia questão de colocar o compasso de madeira no centro e conferir toda a curva, ponto por ponto. Detestava suas aulas, mas me divertia com suas histórias e o seu jeito agressivo-bonachão. Quando a vegetação seca entrava em combustão, às vezes espontânea, dava gosto ver o fogo subindo morro acima, ajudado pela topografia. A fumaça ia diretamente para as salas de aula, e os inspetores eram obrigados a tocar o sinal do intervalo. Houve pelo menos um incêndio, no meu tempo.

Em minha opinião, todas essas vantagens compensavam as deficiências do projeto.

Quando fez Brasília, Niemayer já havia esquecido essas paixões adolescentes e fez uma cidade de ficção científica, uma Alfaville de Godard. Desta vez seus moradores não conseguiram adaptá-la a um padrão mais funcional. Para Dostoievsky, um ambiente escuro e acanhado predispõe ao homicídio. Será que uma cidade sem horizonte expande até o infinito a ambição pelo poder? 

Na pátria-mãe, um déspota esclarecido construiu uma nova capital, São Petersburgo, num brejo, em cima dos ossos dos mujiques. Projetada por arquitetos importados da Itália, ela deveria ser uma janela para o Ocidente, mas acabou sendo a cidade da Revolução. Moscou, o coração da velha Rússia, sempre foi um centro de poder. Já nasceu em torno de uma fortaleza, que abrigava os centros administrativos e religiosos. Os revolucionários acabaram transferindo a capital do futuro para a capital do passado. O Presidente Luna, que ainda não conseguiu se descartar das falsas analogias com a Grande Revolução de Outubro, poderia ter trazido a capital para Belogrado. Aqui, onde ele passou grande parte de sua vida, onde Vera militou, onde o movimento operário renasceu e acabou levando-o ao poder.

Raskolnikov ao avesso, mal chegou a Brasília, absorveu todos os gostos e inclinações do segundo e terceiro escalões. A sua tradicional desconfiança não resistiu aos novos horizontes. No fundo, é ingenuidade minha pensar assim. Mesmo antes, quem o conhecia de perto, podia pressentir a sua admiração pelo poder, pelo discreto charme da burguesia.

E eu? Agora que a classe operária chegou ao paraíso, vou admirar o quê?

O Arrudas desemboca no Mar Báltico - continuação da linha do tempo.

7 anos: O Sputinik

18 de fevereiro: A Tunísia, independente há dois anos, exige a retirada da tropa francesa.
5 de março: Independência de Gana, a primeira na África Negra, sob o governo Nkrumah, pan-africanista militante.

25 de março: Tratado de Roma; 6 países criam a Comunidade Econômica Europeia.

7 de junho: Protestos de anti-salazaristas pela vinda ao Brasil do Presidente de Portugal, Craveiro Lopes. 

22 de junho: Greve dos metalúrgicos do Rio.

27 de agosto: Passeata no Rio contra lei que limita o direito de greve.

04 de outubro: A URSS lança o 1º satélite artificial, o Sputnik.

15 de outubro: Greve dos 400 mil em SP. Após 10 dias, as 6 categorias conquistam aumento de 25%.

         Pela primeira vez, eu e o mundo exterior estabelecemos um contato definitivo. O bip-bip, que vinha lá de cima, do companheiro de viagem, foi ouvido até no Bairro da Graça (Spútinik, em russo, significa companheiro de viagem. No Brasil, a pronúncia virou Isputiníque). Gravei a data à lápis, com minha letra hesitante, no guarda roupa.  Para os Estados Unidos, foi um Pearl Harbour tecnológico. Mais tarde, eu iria estudar Física nos livros do projeto PSSC, a resposta pedagógica dos americanos ao avanço científico russo.

8 anos: Brasil 5 x Suécia 2 – ganhamos a copa do mundo!

14 de janeiro: Protestos derrubam o ditador Pérez Jimènez na Venezuela.

22 de fevereiro: Estréia no Teatro de Arena, SP, Eles não usam black-tie, de Gianfrancesco Guarnieri. A peça, sobre a vida e a luta dos operários, é da safra cultural semeada pelo CPC da UNE.

29 de junho: A seleção brasileira vence a Suécia por 5 a 2 e leva a Copa do Mundo. Pelé, Garrincha e Didi heróis nacionais.

14 de julho: O Senegal torna-se independente da França, tendo à frente Leopold Senghor, poeta da negritude.

15 de julho: Marines dos EUA desembarcam no Líbano.

13 de agosto: Independência da República Centro-Africana, ex-colônia da França.

12 de setembro: Jack Kilby, EUA, inventa o chip (circuito integrado), coração da revolução informática do fim do século 20.

2 de outubro: A Guiné de Secou Touré, em referendo (sob o lema "Preferimos a pobreza na liberdade que a riqueza na escravidão"), diz não à comunidade com a ex-metrópole francesa.

30 de outubro: Grande manifestação do Pacto de Unidade Intersindical, São Paulo, contra o aumento do transporte. Há repressão e resistência, 5 mortos.

21 de novembro: Inaugurada a fábrica da Ford, São Bernardo, São Paulo. JK comparece.

2 de dezembro: Greve geral em São Paulo contra a carestia.

31 de dezembro: Os guerrilheiros de Cienfuegos e de Guevara tomam a cidade de Santa Clara, Cuba.

Anos dourados: o Brasil era um país cordial e São Paulo uma locomotiva puxando os outros estados. JK era o presidente bossa nova e a Europa se curvava diante do Brasil, um país jovem, agrário e subdesenvolvido. Eu era patriota e torcia pela seleção canarinha.

9 anos: A turma do Pererê

Primeiro de janeiro: Rebeldes de Fidel Castro tomam Havana. Vitória da Revolução cubana.

2 de janeiro: A URSS lança a sonda espacial Luna 1, que chega pela 1ª vez a 6 mil km da Lua.

21 de maio: Greve nas barcas Rio - Niterói gera enorme quebra-quebra: 2 mortos, 112 feridos.

28 de junho: JK rompe com o FMI em nome da soberania nacional. Roberto Campos sai do governo.

14 de setembro: O veículo espacial soviético Luna 2 é o primeiro artefato feito pelo homem que chega à superfície da Lua.

3 de dezembro: Tentativa golpista de 13 oficiais contra JK em Aragarças, Província de Goiás. É o primeiro sequestro de avião no Brasil.

         Ziraldo havia lançado a turma do Pererê. Uma das histórias da turma da Mata do Fundão fazia referência à vitória dos barbudos cubanos. A turma do Saci ia para a Serra Matrona, de onde começava uma guerrilha que, no final, derrotaria a turma do Rufino, numa batalha de mamonas. Cuba era vista com simpatia e se faziam piadas sobre os barbudos. Uma delas: depois da Revolução, os guerrilheiros não pagavam passagem de ônibus. Bastava apontar para a barba e dizer que estava com Fidel. Um passageiro chega, com a cara limpa, e diz que está com Fidel. O trocador pergunta: e a barba? Ele arreia as calças, mostra o púbis e diz: agente secreto.

10 anos: Fim da Idade de Ouro

4 de janeiro: Morre em acidente o escritor franco-argelino Albert Camus, autor de A Peste, A Queda, Calígula. Engajado, militou na Resistência ao nazismo como redator do jornal clandestino Combat.

29/1: Eisenhower, Presidente dos EUA, visita o Brasil. Recebido com festa por JK e protesto pela UNE.

13 de fevereiro: A França explode sua 1ª bomba atômica, na Argélia, então sua colônia.

21 de março: Massacre de Shaperville. A polícia sul-africana mata 69 negros e proíbe o CNA. A ONU faz do 21 de março Dia Internacional pelo Fim da Discriminação Racial.

21 de abril: Inauguração de Brasília, na época com 141 mil habitantes.

27 de abril: Independência do Togo, ex-colônia francesa e antes alemã.

12 de junho: Patrice Lumumba chega ao poder no Congo.

26 de junho: Independência e unificação da Somália, antes dividida pela Inglaterra e Itália.

30 de junho: Independência do Congo, ex-colônia belga.

1 de julho: Cuba nacionaliza empresas de capital norte-americano.

16 de junho: Cisão ideológica sino-soviética. A URSS retira toda ajuda à China.

3 de agosto: Independência do Níger, ex-colônia francesa.

11 de agosto: Independência do Chade, ex-colônia francesa.

15 de agosto: Independência do Congo-Brazaville, ex-colônia francesa.

16 de agosto: Independência de Chipre, ex-colônia inglesa.

5 de setembro: Criada em Bagdá a Opep (Organização dos Países Exportadores de Petróleo), que mais tarde usará o embargo como arma contra o imperialismo.

22 de setembro: Independência do Mali, ex-colônia da França.

1 de outubro: Independência da Nigéria, ex-colônia inglesa, o país mais populoso da África.

10 de novembro: Reunião dos 81 PCs em Moscou expõe as cisões no movimento comunista. A cisão era entre 79 países de um lado e 2 do outro.

14 de novembro: Começa a greve de 400 mil ferroviários, portuários e marítimos, nacional, chamada da Paridade por visar a equiparação salarial com os militares. Vitoriosa, apesar da intervenção do Exército e diversas prisões.

28 de novembro: Independência da Mauritânia, antes colônia da França.

30 de novembro: Independência da antiga colônia francesa do Daomé, hoje Benin.

11 de dezembro: Independência do Alto Volta (hoje Burkina Faso), ex-colônia da França.

20/12: Fundada a Frente Nacional de Libertação do Vietnã, no sul do país sob domínio dos EUA.

         De certa maneira, começa a minha independência da metrópole materna. Eu me preparei para entrar no Colégio Estadual fazendo o Curso de Admissão do Professor João Martins. Minha mãe havia terminado o curso de normalista. Agora, pela primeira vez, irei sozinho para a escola, sem sua presença.

As setes vidas do Dr. Lao

 As sete vidas do Dr. Lao

Ele vivia com mais vinte camaradas em uma grande casa, na Cidade Proibida, em Pequim. O seu grande sonho era ser um gato, o ser mais perfeito que a natureza já criou.

Como ele era um lindo gato persa branco, não lhe faltava nada para ser feliz.

Havia um baixinho que era responsável pela comida, sua e a dos outros. Ele se chamava Deng. Deng era um alto mandarim do novo império vermelho, mas não estava nas boas graças do imperador Mao.

            Ai, a aia que tomava conta da família há muito tempo, gostava muito do Dr Lao. Ela vivia tentando ensiná-lo a falar. Entretanto,  Lao não precisava de aprender aqueles chiados horrorosos para entender o que estava se passando a sua volta.

A cor vermelha estava em moda e o Imperador havia decretado que todo os gatos deveriam ser vermelhos. Deng gostava muito do seu, e ousou contradizer o Imperador:

- Não importa se o gato é vermelho ou branco, o importante é que ele saiba caçar ratos. Deng não era muito sábio, pois acreditava que os gatos deveriam ter alguma utilidade prática. Mas, realmente, o vermelho não é uma cor que fique bem para um gato.

Como todo gato, ele gostava de conhecer e de ampliar o seu território. Lao estava numa destas expedições, quando os bandos vermelhos entraram na Cidade Proibida para levar a família de Deng - mal teve tempo para avisar a aia Ai:

- Fuja, senão eles vão te prender. Ai ficou tão maravilhada, que foi correndo contar que o gatinho estava falando. A família foi presa toda junta.

- Que velha tonta - pensou Lao. - Passa um tempão querendo que eu fale e depois não escuta o que eu digo!

 Lao gostava muito do filho de Deng, que estava na Universidade e foi correndo avisá-lo do perigo. Não chegou a tempo. Os Guardas Vermelhos já haviam cercado o dormitório. Com o gato no colo, ele tentou escapar pelo telhado. Infelizmente, os humanos não possuem muita agilidade e os dois acabaram caindo no pátio. Lao não se machucou, mas o rapaz teve fratura exposta nas duas pernas.

- Peguem o revisionista e o seu gato inútil - berravam os guardas.

- Não importa se o gato sabe caçar ratos, o importante é que ele seja vermelho - disse o rapaz. De fato, Lao estava com o pelo todo manchado de sangue, o que acabou salvando a sua vida.

A partir deste dia, Lao teve que contar com as suas próprias forças. Foi obrigado a caçar ratos para sobreviver e, quando os gatos também começaram a ser caçados, teve que se refugiar no campo. Por ironia do destino, foi parar na mesma comuna onde Deng estava.

Ali ficou, bem alimentado e vivendo uma vida digna e ociosa, que é o que todo gato merece.

Muito tempo depois, Deng foi reabilitado, voltou para Pequim e até se tornou o novo Imperador. O resto da vida de Lao foi bem tranquila. Ele conversava muito com Deng, apesar do baixinho ser um cabeça dura. Nunca conseguiu entender, por exemplo, que um gato é apenas um gato e que isto já é muito mais do que um ser humano pode ser. 

O Império agora está prosperando, mas esta é outra história.